Das große Finale

krill & zon

Die Gartenparty im Schloss von Versailles neigte sich dem Ende zu. Es war ein voller Erfolg gewesen. Wie immer hatte der Präsident auf Geheiß seiner Frau keine Kosten gescheut. Wieder einmal war Prunk angesagt. Die gesamte A-Liste des Landes war erschienen, zusammen mit ihren ausländischen Kumpels. Selbst die Opposition war der Einladung gefolgt und ließ sich von dem extravaganten Rahmen, den französischen Gärten, dem fließenden Champagner und dem raffinierten Catering blenden. Der Historiker Zalar, offizieller Experte für die Dritte Französische Republik, eine Epoche, die dem Präsidenten so sehr am Herzen lag, war ein wenig beschwipst und schielte zu den jungen Kellnerinnen, die die letzten Getränke für die Straße verteilten.

Die imposante Autokolonne der offiziellen Fahrzeuge verließ Versailles unter der Eskorte von Motorrädern, den berüchtigten Voltigeuren und Dutzenden von Streifenwagen. Am Tag zuvor hatte der Präsident verschiedene Routen studiert und sich für diejenige entschieden, die Paris von Südwesten nach Norden durchquerte, die 150 Jahre zuvor am Vorabend der Semaine Sanglante genommen worden war.

***

In Paris war die Gegend um den Montmartre überfüllt. Der letzte Akt der Provokation des Präsidenten war zugleich der letzte Strohhalm gewesen. Die so oft erträumte „Konvergenz der Kämpfe“ der oppositionellen Kräfte im gesamten Gemeinwesen schien kurz vor der Verwirklichung zu stehen, und zwar spontan, oder vielmehr dank des Gegners selbst. Neben den gewohnten Demonstranten, den Gilets Jaunes, den politischen Aktivisten und den Gewerkschaftsmitgliedern hatten sich auch zahlreiche einfache Menschen aller Schichten und Altersgruppen versammelt.

Am Fuße des Hügels war ein beeindruckendes Sicherheitsaufgebot im Einsatz: Soldaten, Polizisten und Gendarmen hatten den Befehl, niemanden auch nur in die Nähe der Basilika zu lassen. Lieferwagen, Feuerwehrautos und Barrikaden mit Stacheldraht bildeten eine unüberwindbare Mauer zwischen den einfachen und den mächtigen Menschen. Die Ordnungskräfte – in Einsatzkleidung und mit geladenen Maschinengewehren – waren bereit für den Befehl, die Menschenmenge zu attackieren, wenn er denn kam.

Auf dem Gipfel der Buttes-Chaumont, in der Nähe des kleinen Tempels von Sybil, stand das Team – alle außer Yaëlle und Tuning, die unten auf dem Platz mit technischen Dingen beschäftigt waren, und außer Ahmed, der nicht widerstehen konnte, seine Arbeit endlich aus der Nähe zu betrachten. Keiner sprach. Der Moment war gekommen. Einst hatten sie begonnen, sich gegenseitig ein Märchen zu erzählen. Und dann hatte das Märchen eine Eigendynamik entwickelt, und sie hatten es weitergesponnen. Sie waren große Risiken eingegangen. Sie waren in den Untergrund gegangen, hatten kommunistische Agenten um Hilfe gebeten, sie hatten Frankreich auf einem Kahn durchquert, sie hatten Geschäfte mit Söldnern gemacht, komplizierte Berechnungen angestellt und sogar Schweizer Musiker einbezogen.

Und jetzt waren sie hier. Es war kaum zu glauben. Paul dachte an die Risiken, die er eingegangen war, an die schemenhaften Menschen, mit denen er zu tun gehabt hatte, und er wollte sich nicht länger als selbstbewusster Soldat sehen. Thierry versuchte vergeblich, sich eine Rationalisierung einfallen zu lassen, aber nichts in den Vertiefungen der Geschichte entsprach dem, was gleich geschehen würde. Simone spielte mit ihrem Sohn; sie konnte sich nicht erklären, wie sie dazu gekommen war, Teil des Märchens zu werden: anfangs vielleicht als die vermeintliche Wissenschaftlerin, später vielleicht aus purer Wut, aber keine Erklärung würde ausreichen – es war einfach zu schwer zu begreifen. Bertrand sagte sich, dass dies nicht die Revolution war, die er sich vorgestellt hatte, aber diese spezielle Revolution sollte vergessen werden; stattdessen blieb vielleicht nur das Märchen. Errico konnte kaum glauben, dass dies alles mit einem seiner betrunkenen Selbstgespräche begonnen hatte, nach dem niederschmetternden Tod Edmonds und den erschütternden Ereignissen auf Korsika, aber es war so. Lise hatte keinen Glauben daran, dass dies wirklich gelingen würde, und sie wusste nicht, worauf sie hoffen sollte. Sie war so engagiert gewesen, hatte sich ein Fest vorgestellt, Musik, tanzende Menschen. Sie hatte sich mit all ihren friedliebenden Idealen auf das Märchen eingelassen, aber jetzt war sie sich nichts mehr sicher und fühlte sogar ein nagendes Schuldgefühl. Aber hier waren sie. Hier waren sie alle und warteten, die Augen auf Sacré-Coeur gerichtet.

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Lemoines Mobiltelefon piepste mit einer Benachrichtigung. Die beiden packten ihre Taschen und verließen eilig die Mansart-Suite des Ritz, dann machten sie kehrt, als sie merkten, dass sie die Klebe Sprühpistole auf dem kleinen Tisch auf der Terrasse vergessen hatten. Nachdem sie das Schloss mit Klebstoff bestrichen hatten, hängte Lemoine den Zettel, den ihm Yaëlle gegeben hatte, an die Tür. Auf dem Zettel stand in roter Tinte: „Jeder Versuch, diese Tür gewaltsam zu öffnen und die Musik zu stoppen, wird eine Explosion im Inneren der Suite auslösen“.

„Nicht gut genug“, sagte Lemoine.

Er fischte einen Stift aus der Innentasche seines Jacketts, setzte seine Brille auf und dachte einen Moment nach. Dann schrieb er eine längere Nachricht auf die andere Seite des Zettels. Er las sie noch einmal, nickte zufrieden und klebte den Zettel mit einer Reißzwecke wieder an die Tür. Der Zettel lautete nun:

„Gehen Sie ruhig durch die Caudine-Gabeln wie ein Römer, der sich den Samniten ergibt, fahren Sie ruhig mit der Hand über das Gesicht des Zouaven … aber stören Sie nicht! Ich werde in einer Präsidentensuite mit einem Wiegenlied von Stockhausen in den Schlaf gewiegt. Sie glauben mir nicht, Sie Idioten? Jeder Versuch eines gewaltsamen Eindringens, jeder Versuch, dieses Zimmer zu plündern, wird ein Feuerwerk auslösen … und es werden nicht die monochromen Blautöne von Klein und Deschamps sein, sondern die Schwarztöne von Soulages! Der Aktienkurs des Ritz wird abstürzen, es wird Kollateralschäden bei Ihren Nachbarn Dupond und Dupont geben. Genießen Sie Ihre letzte Zigarette!“

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Ausnahmsweise waren die Romani-Jugendlichen pünktlich. Sie kamen auf acht nagelneuen Fahrrädern an, von denen sieben mit Gepäckträgern ausgestattet waren, auf denen die Jüngsten der Gruppe saßen. Ab und zu stellten sie sich auf die an den Hinterrädern befestigten Rohren und schauten sich um. An der Spitze ihrer Formation wackelte der Älteste von ihnen, als er einen Wheelie machte. In der Rue de Rivoli waren nur wenige Menschen, und die Jugendlichen sammelten sich, bevor sie nach rechts in Richtung Place Vendôme abbogen. Der Anblick der in Werbebanner gehüllten Kolonne löste einen Sprint aus: Die Reiter stiegen aus ihren Sätteln und beschleunigten, während ihre Mitfahrer auf den Gepäckträgern Kriegsschreie ausstießen und Spritzpistolen an Riemen aus ihren Jacken zogen. Sie nahmen Kurs auf die Kolonne, verfehlten dabei nur knapp die Passanten und richteten ihre Spritzpistolen auf die Werbebanner. Eine dicke rote Wolke stieg aus der Mitte des Platzes auf und zwang die Umstehenden zum Zurückweichen, während die Roma-Jugendlichen weiterzogen und in den angrenzenden Straßen verschwanden.

Die Säule war vollständig im roten Nebel verschwunden, die Purpurne Wolke, wie Thierry sie genannt hätte, stolz auf seine literarische Referenz. Die Umstehenden, die sich in die äußeren Ecken des Platzes zurückgezogen hatten, starrten sie ungläubig an. Die Mitarbeiter des Justizministeriums hatten sich an den Fenstern versammelt. Der Kabinettssekretär versuchte vergeblich, den Minister selbst zu erreichen, der sich in diesem Moment angeregt in seinem Staatswagen auf dem Weg von Versailles nach Paris unterhielt. Aus dem nahe gelegenen Hotel Ritz kamen Mitarbeiter und einige Gäste und standen auf dem Bürgersteig.

Plötzlich ertönte aus den Lautsprechern auf der Terrasse des Ritz ein Nebelhorn, gefolgt von einer Frauenstimme, die in mehreren Sprachen alle aufforderte, sich von der Säule fernzuhalten.

Als sich der Nebel auflöste, kam die Säule wieder zum Vorschein, immer noch eingehüllt in Werbebanner. Zwei Minuten lang herrschte absolute Stille, dann gab das Gerüst, an dem die Banner hingen, nach und stürzte zu Boden. Und dann setzte die Musik ein.

****

Thénardier war auf halbem Weg zu seiner täglichen Joggingrunde durch die Tuilerien-Gärten. Er hatte sich in dem Moment krank gemeldet, als er von der Zeremonie an der Sacré-Coeur Wind bekommen hatte. Der rote Nebel, der aus der Rue de Rivoli aufstieg, erregte seine Aufmerksamkeit. Er hielt an, um seine Ohrstöpsel zu entfernen, als der schwere Bass, der von der Place Vendôme ausging, in seiner Brust widerhallte. Dann rannte er hinüber. Als er auf dem Platz ankam, war er verblüfft von der Schönheit des Schauspiels, das sich ihm bot. Die Säule war endlich sichtbar: Von oben bis unten erschien sie als ein elektrisch blauer Hintergrund, der mit Bildern von allen möglichen Organismen in lebhaften Farben übersät war. Alle möglichen Arten – tierische, botanische, imaginäre – waren in einer zufälligen Anordnung abgebildet. Es war eine psychedelische Ode an die Natur, an alle Formen des Lebens. Für Ahmed war es das Leitmotiv, das ihn auf seiner Reise von Sète bis an den Stadtrand von Paris geführt hatte. Das Flachrelief auf dem Fries der Säule und seine anmaßende und widerwärtige Botschaft waren verschwunden.

Auch die Musik, die aus den Lautsprechern auf der Terrasse des Ritz dröhnte, war bemerkenswert. ein Mix aus Electronica, Jazz, Pop, Rap und Protestsongs. Die Schweizer Musiker waren fleißig gewesen. Und von ihrer Almwiese aus steuerten sie nun den Soundtrack in Echtzeit über ihre persönlichen Laptops.

Inspektor Thénardier umrundete die Säule, voller Bewunderung. Er erinnerte sich an die sichergestellten Skizzen aus dem besetzten Haus, nie hätte er sich vorstellen können, dass sie eines Tages zu solcher Pracht führen würden. hm fielen die acht langen, rosafarbenen Seeanemonen auf, die vier zu vier angeordnet waren und ihre vielfarbigen Tentakel ausstreckten.

Plötzlich bemerkte er Ahmed, der ein paar Meter von ihm entfernt stand und sein Werk betrachtete. Thénardier kramte in der Tasche an seinem Arm: Neben Ausweisen, Schlüsseln und seinem Handy trug er immer einen Kabelbinder bei sich. Er ging auf den Künstler zu und berührte ihn an der Schulter.

„Gute Arbeit, Mister Graffiti-Künstler. Aber jetzt werde ich Ihnen Handschellen anlegen, und dann können Sie mir eine Führung durch dieses Exponat geben.“

Ahmed, dessen Hände hinter dem Rücken nun schnell gefesselt waren, schwieg. Dann lächelte er und sagte:

„Schauen Sie gut hin, Inspektor, denn bald wird das alles verschwinden.“

Beide Männer nahmen weiter den Anblick und die Musik in sich auf. Langsam umkreisten sie die Säule und begutachteten ihr neues Aussehen genau. Thénardier starrte auf den Sockel der Säule: Er war schwarz, übersät mit winzigen weißen Flecken, die Sternbilder und Galaxien darstellten. Er fragte sich, was Ahmed meinte, als er „verschwinden“ sagte.

„Was ist das leiterartige Ding um die Basis herum?“ fragte Thénardier.

„Das ist die DNS: Am Ende öffnet sie sich weit und lässt bunte Konfetti heraus, die die Entwicklung der Natur symbolisieren“, antwortete Ahmed in einem altklugen Tonfall.

Die Leute auf dem Platz begannen zu tanzen. Thénardier spürte einen Stich in seinem unteren Rücken und hörte eine raue Stimme, die ihm befahl, seinen Gefangenen zu befreien. Ahmed drehte sich um und sah den Mann vom Kahn, der ihn anlächelte.

Ein paar japanische Touristen gingen näher an die Säule heran, um Fotos zu machen: Der Mann schwang einen Teleskop-Selfie-Arm, an dem sein Handy befestigt war. Aus den Lautsprechern auf der Terrasse ertönt eine Stimme auf Japanisch, die ihn auffordert, sofort zurückzutreten. Das Paar gehorchte und eilte davon, wobei es sich leicht entschuldigend verbeugte.

***

Der Countdown begann.

Im Van saßen Yaëlle und Tuning vor ihrem Laptop-Bildschirm und verfolgten gebannt die Szene auf dem Place Vendôme, die von den Kameras auf der Terrasse des Ritz übertragen wurde. Tuning, der Ahmed bei der Umgestaltung des Erscheinungsbildes der Säule geholfen hatte, traute seinen Augen kaum. Noch nie zuvor waren Acetatplatten für diesen Zweck verwendet worden. Er glaubte, in einer Kreatur mit sechs Tentakeln eine Abbildung seines eigenen Tattoos zu erkennen. Yaëlle lachte, als sie die in ein langes rotes Gewand gehüllte Napoleon-Statue sah: Der einstige Kaiser trug einen zylindrischen, mit Pfauenfedern geschmückten Hut. Darin befand sich der Behälter mit Edmonds Asche.

Yaëlle hatte alle letzten Checks durchgeführt: Die Verbindung mit der Startanlage stand und war stabil. Tuning summte ein Stadionlied: „We will break your hearts …we will kick your asses…“, vielleicht aus Unachtsamkeit, vielleicht aus der Nervosität heraus, die seine schweißnassen Handflächen verursachte. Als der Countdown beendet war, gab Yaëlle ihm das Signal und er drückte die „Enter“-Taste auf dem Laptop. Acht Raketen, getarnt als Seeanemonen, wurden abgeschossen. Doch die Säule auf der Place Vendôme blieb stehen. Yaëlle und Tuning starrten verzweifelt auf den Bildschirm. Keinen Moment zu früh, begann die Säule zu zittern und gab ihren Widerstand auf. Sie hob ab, einen Meter, fünfzig Meter, hoch und hoch ging sie, um der ganzen Stadt ihr neues Aussehen zu zeigen. Unten auf dem Platz blieb ihr steinerner Kern, und in ihm die Wendeltreppe, die nun eine endlose Treppe war, eine Metapher für den Angriff auf den Himmel, der Thierry so lieb gewesen war.

Als sie eine Höhe von einhundert Fuß erreicht hatte, änderte die Säule ihren Kurs und begann, nach Norden zu fliegen. Die vielfarbige Rakete, gekrönt von einem Kaiser, der sich in die „perfide Königin von Albion“ verwandelt hatte, gewann an Geschwindigkeit. Napoleons langes rotes Gewand begann zu wehen und erinnerte an die rote Fahne, das Symbol der Pariser Kommune. Die Rakete flog mit voller Geschwindigkeit weiter in Richtung Montmartre und Sacré-Coeur, wo der Präsident gerade seine Rede begonnen hatte. Auf den Straßen ringsum wimmelte es von Demonstranten.

***

Die Explosion war in der ganzen Stadt zu hören. Die Demonstranten starrten in Richtung Sacré-Coeur: Sie wussten nicht, was sie denken sollten, aber sie wussten, dass etwas Großes geschehen war. Völlige Stille hatte ihre Sprechchöre und Protestlieder abgelöst. Sie wurde durch das Geräusch eines Flugzeugs durchbrochen, das aus dem Süden kam. Die Menschenmenge richtete ihre Augen zum Himmel. Es handelte sich um ein Flugzeug, wie es für Fallschirmsprünge verwendet wird, und es flog niedrig und im Kreis. Nach und nach wurde klar, dass es sich um kleine, rote, chinesische Regenschirme handelte, die Bambuskörbe trugen und sich langsam nach unten bewegten. Die Menschenmenge war benommen und blieb still, bis eine mutige Seele auf einen Korb zuging, der gelandet war. Er war voll mit Kirschen – die Frucht, die „Blut säuft“, die Frucht, die aussieht wie „baumelnde Ohrringe aus Koralle“. Die Schaulustigen verstanden, dass es eine Hommage an sie alle war.

Hier und da sprangen schwarz gekleidete Jugendliche in Aktion, die Gesichter mit Sturmhauben und Schutzbrillen bedeckt. Mit schweren Schlägern schlugen sie Schaufensterscheiben ein – etwa fünfzig Schaufenster von Geschäftsräumen, die zu AirBnb umfunktioniert worden waren. Behelfsmäßige Tische wurden enthüllt, bedeckt mit Bierfässern und Flaschen von Kriek und Ginginha. Es wurden Banner mit der Botschaft „Il est Temps de Cerises !“ gezeigt. Der Kader des Schwarzen Blocks schaltete Musik ein, und eine Version von „Klavier und Frauenstimme“, der Hymne der Pariser Kommune, durchbrach die Stille.

Der Schwarze Block zog seine Sturmhauben ab und enthüllte seine grinsenden Gesichter. Die Menge bediente sich und hob ihre Getränke. Auf den Tischen fanden sie auch Masken mit den fröhlichen Gesichtern der Kommunarden, die sie aufsetzten, bevor sie wegtanzten.

***

Zurück auf dem Place Vendôme waren die Schaulustigen immer noch fassungslos über das, was sie gerade erlebt hatten. Bilder von den Ereignissen begannen in den sozialen Medien zu kursieren.

Thénardier wusste nicht, was er tun sollte, seine Überzeugungen waren erschüttert. Er drehte sich zu Ahmed und Lolo um, die ihn anstarrten, dann hinunter auf die Stoppuhr, mit der er gejoggt war, und hielt inne. Alles, was er wusste, war, dass er seine tägliche Strecke nicht geschafft hatte, also nickte er zum Abschied und setzte seinen Lauf fort.

***

Ein paar Kilometer entfernt, auf dem Gipfel der Buttes-Chaumont, hatte das Team die Flucht der Säule beobachtet.

Sacré-Coeur war verschwunden.

Thierry machte sich Notizen; er plante bereits eine Bestandsaufnahme seines Lebens. Errico starrte ausdruckslos auf die Stelle, an der wenige Minuten zuvor die Mächte der Macht das Sagen gehabt hatten, im realen wie im übertragenen Sinne. Tuning stellte sich selbst am Steuer eines schnellen Autos vor – er war entschlossen, dass es diesmal ein Mustang sein würde; er wusste, wo er einen bekommen konnte. Bertrand starrte auf seine eigenen Hände, die Hände, mit denen er eine bessere Welt hatte aufbauen wollen. Er wunderte sich über den anhaltenden Schmerz unter seinem linken Schulterblatt, der ihn atemlos machte und von dem er niemandem erzählt hatte. Er verabschiedete sich von seiner Revolution. Yaëlle und Lise starrten schweigend auf die Szene, dann aufeinander; sie umarmten sich fest und küssten sich auf den Mund. Simones Gesicht blieb ausdruckslos, während sie die große Rauchwolke in ihrem langsamen Aufstieg verfolgte. Sie hielt ihren Sohn mit der linken Hand fest, ihre rechte Hand hob sich und ruhte sodann auf Pauls Schulter. Das Handy des ehemaligen Soldaten piepste: Es war eine Nachricht von Ahmed, die besagte: „Bin auf dem Weg“.

„Also gut!“ rief Lise, „wollen wir feiern?“

Anmerkung der Autoren:

Was Sie gerade gelesen haben, waren keine Fake News, wie man heute sagt, sondern die viel wertvolleren Dreamers‘ News.

Wenn Sie die Geschichte genossen haben – und wir hoffen, dass Sie das haben – fragen Sie sich jetzt vielleicht, warum und wie?

Ist es für diese Figuren überhaupt möglich, ein solches Kunststück zu inszenieren? Hätten sie das wirklich durchziehen können, angesichts all der technischen, finanziellen, logistischen und organisatorischen Hürden?

War es auch nur im Entferntesten möglich, dass ein Haufen ausgehungerter, unorganisierter, isolierter Menschen mit ein paar antiquierten Waffen ein paar behelfsmäßige Barrikaden verteidigen und im Angesicht professioneller Kräfte triumphieren konnte? War es möglich, den „Himmel zu stürmen“?

Nun… vor 150 Jahren dauerte die Pariser Kommune tatsächlich 72 Tage. Und für viele ist die Pariser Kommune auch 150 Jahre später noch eine Quelle der Inspiration und der Träume. Lassen wir also alle Überlegungen über das „Mögliche“ beiseite und konzentrieren uns auf das „Denkbare“.

Paul, Simone, Errico, Bertrand und die anderen setzten ihre Gedanken in die Tat um, und so erreichten sie, indem sie es einfach nur dachten, die Tat. Für ein paar kurze Minuten, weit entfernt von 72 Tagen, aber dennoch, ein x-ter „Sturm auf den Himmel“. Für einen Moment war die Pariser Kommune wiederauferstanden, dann verschwand sie wieder bis zum nächsten Mal. Denn, wie es in dem Lied heißt: „La Commune n’est pas morte! „.

Es gibt eine schriftliche Nacherzählung der Geschichte: Wir haben sie als Teamarbeit geschrieben, aus einer Laune heraus, im Frühjahr 2021.

Wir wollten in diesen schwierigen und dunklen Zeiten etwas Spaß haben. Wir haben noch eine Menge Arbeit vor uns, um daraus ein vollwertiges Manuskript zu machen und dann eine Veröffentlichung anzustreben. Wenn Sie denken, dass es ein lohnendes Unterfangen war, schicken Sie uns bitte Ihre Kommentare. Sie werden uns auf unserer Reise unterstützen. In der Zwischenzeit passen Sie bitte auf sich und Ihre Lieben auf.

Krill&Zon

Übersetzt von und für Sunzi Bingfa, Berlin, den 24. Mai 2021