Stuart Christie
Am 15. August verstarb Stuart Christie nach seinem Kampf mit seinem Lungenkrebs. Sein Versuch, den spanischen Diktator Franco in den 1960er Jahren zu töten, ist immer noch legendär und ein Beispiel für eine konsequente antifaschistische Aktion und Haltung.
In diesem Land scheinen wir bezüglich der antifaschistischen Selbstverteidigung vom Weg abgekommen zu sein. In Zeiten, in denen Faschisten Waffen horten, verbünden sich hierzulande große Teile der antifaschistischen Bewegung mit Sozialdemokraten und anderen Liberalen, ja sogar mit dem Staat. Die Faschisten träumen offen vom „Tag X“, einem Tag, an dem sie Migranten, Juden, Antifaschisten, Linke und andere töten wollen. Im Grunde wollen sie alle Menschen töten, die anders denken. Während der Staat mit seinen politischen Vertretern der SPD und anderen die Faschisierung des deutschen Staates durchsetzt, wurde eine Bewegung mit antagonistischen Elementen und praktischer antifaschistischer Selbstverteidigung durch diese Bündnispolitik weitgehend befriedet.
Es gibt immer noch einige militante Antifaschisten, und es ist an der Zeit, dass genau diese Art von antifaschistischen Gruppen wieder anfangen mehr Bedeutung zu bekommen und sich mehr Leute finden, die diese Art der Praxis durchführen. Die faschistische Bedrohung wächst, und deshalb brauchen wir heute mehr Stuart Christies als je zuvor.
Stuart Christie wurde am 11. August 1964 in Madrid wegen dem Besitz von Sprengstoff verhaftet, mit dem der faschistischen Führer Franco getötet werden sollte. Stuart war auch Mitbegründer von Anarchist Black Cross und Cienfuegos Press und Autor von „Granny Made Me an Anarchist“ („Großmutter machte mich zum Anarchisten“), außerdem gründete er auch das Anarchistische Filmarchiv.
Es folgt ein Auszug aus Stuart Christies Buch „Granny Made Me An Anarchist“, in dem seine Beteiligung an einem Attentatsversuch auf den spanischen Diktator General Franco beschrieben wird. Er beschreibt seine Erfahrungen von der Abholung des Plastiksprengstoffs in Frankreich bis zu seiner Verhaftung durch die Franco-Polizei in Spanien. Dieser Auszug wurde ursprünglich von Libcom veröffentlicht und übersetzt für Sūnzǐ Bīngfǎ. Riot Turtle
Stuart Christies Bericht über seine Beteiligung an einem Franco-Attentat, 1964
„Mir drehte sich der Magen um. Etwas war völlig schief gelaufen …“
Am 6. August 1964 war alles für meine Mission vorbereitet. Meine Fahrkarte war für den Nachtzug von Paris nach Toulouse gebucht worden. Ich traf Bernardo und Salvador, meine spanischen anarchistischen Kontakte aus London, am Place d’Italie, und von dort aus gingen wir die Rue Bobilot hinunter, in eine enge und heruntergekommene Seitenstraße mit schmuddeligen grauen Mietskasernen.
Salva vergewisserte sich, dass wir nicht verfolgt worden waren, und klopfte wie verabredet an das vorgehängte Fenster auf dem Straßenboden, und als sich die Tür öffnete, gingen wir schnell durch den dunklen und engen Flur ins vordere Zimmer. Dies war das Lager des Quartiermeisters, in dem die Waffen, der Sprengstoff und die gefälschten Dokumente mit einem gewissen Grad an Sicherheit aufbewahrt werden konnten.
Es waren bereits drei Personen im Raum. Zwei davon saßen, von denen ich einen als Octavio Alberola, den charismatischen Koordinator der anarchistischen Untergrundgruppe Defensa Interior, und den Mann, auf dessen Schultern die Verantwortung für die Ermordung Francos lag, erkannte, und der dritte, der als „der Chemiker“ bezeichnet wurde, stand mit Gummihandschuhen am Waschbecken, um Chemikalien zu messen und zu vergießen.
Da ich durstig war, ging ich zum Waschbecken, um Wasser zu holen, und wollte mir gerade ein Glas an die Lippen halten, als der Chemiker sich umdrehte und sah, was ich da gerade trieb. Er rief mir zu, ich solle stehen bleiben und eilte hinüber, nahm mir das Glas vorsichtig aus den Händen und erklärte mir, dass es gerade zur Messung reiner Schwefelsäure verwendet worden sei.
Erschrocken lehnte ich mich auf dem Büfett zurück und zündete mir eine Zigarette an. Dies löste einen weiteren, ebenso heftigen Ausbruch des Chemikers aus, als er erklärte, dass die Schublade des Büfetts voller Zünder war. Ich zog mich zum Tisch zurück und war danach sehr vorsichtig.
Der Chemiker legte fünf Tafeln auf den Tisch, die wie Kingsize-Riegel der hausgemachten Bonbons meiner Oma aussahen (ein krümeliger schottischer Toffee, ähnlich wie Buttercreme), von denen jede 200 Gramm Plastiksprengstoff enthielt, zusammen mit Zündern.
Alberola ging die Einzelheiten der Operation durch, während Salva übersetzte. Meine Aufgabe bestand darin, dem Kontakt den Sprengstoff zusammen mit einem an mich adressierten Brief zuzustellen, den ich in den Büros von American Express in Madrid abholen sollte. Bei einem Rendezvous auf der Plaza de Moncloa würde mich der Kontaktmann dann an einem Taschentuch identifizieren, das um eine meiner Hände gewickelt war. Er würde auf mich zukommen und sagen: „Qué tal? („Wie geht es dir?“), worauf ich antworten sollte: „Me duele la mano“ („Ich habe Schmerzen an meiner Hand“).
Ich sprach kein Spanisch, und um die Peinlichkeit zu vermeiden, meinen Text zu vergessen und ein Kilo Sprengstoff auf den ersten freundlichen Spanier abzuladen, den ich traf, schrieb Octavio die Worte für mich auf, zusammen mit allen Anweisungen. (Das war im Nachhinein betrachtet äußerst leichtsinnig.) Sobald sich der Kontaktmann identifiziert hatte, sollte ich das Paket zusammen mit dem Brief aushändigen und sofort abreisen.
Mein Zug traf am Freitag, dem 7. August, kurz vor Sonnenaufgang nach einer klammen und ungemütlichen Nacht im Bahnhof von Toulouse ein. Nach einem eiligen Kaffee und Croissant nahm ich den Zug nach Perpignan. Hier bereitete ich mich auf die Überquerung der Grenze vor; den Rest des Weges nach Madrid würde ich per Anhalter zurücklegen.
Ich dachte, dass ich den Sprengstoff am besten am Körper trage und nicht im Rucksack, falls er von einem peinlich genauen Zollbeamten durchsucht werde. In Perpignan fand ich die öffentlichen Bäder und bezahlte für eine Kabine. Nach einem heißen Bad, und immer noch nackt, packte ich den Platten mit Plastiksprengstoff aus und klebte sie mit Elastoplast und Klebeband an meine Brust und meinen Bauch. Die Zünder wickelte ich in Baumwolle und versteckte sie im Futter meiner Jacke.
Mit dem Plastiksprengstoff, der an mich geschnallt war, war mein Körper unwahrscheinlich unförmig. Die einzige Möglichkeit, mich zu verkleiden, war mit dem ausgebeulten Wollpullover, den meine Oma gestrickt hatte, um mich vor den beißenden Wind von Clydeside [1] zu schützen. Auf die Gefahr der Untertreibung hin, sah ich an der Mittelmeerküste im August fehl am Platz aus.
Ich lief durch die Außenbezirke von Perpignan, bis ich an eine Kreuzung mit einem Straßenschild kam, das in Richtung Spanien zeigte. Nach einiger Zeit, die mir wie Stunden vorkam, hielt ein Auto an. Es wurde von einem englischen Handelsreisenden mittleren Alters aus Dagenham gefahren. Er wollte nach Barcelona.
Bald zeigte sich, dass seine Wohltätigkeit zu einem großen Teil von aufgeklärtem Eigeninteresse angetrieben wurde. Alle paar Kilometer blieb die alte Klapperkiste stehen, und ich musste in der vollen mediterranen Augustsonne aussteigen und den verfluchten Wagen die Gebirgsausläufer hinaufschieben, bis wir ihn wieder in Gang bekamen. Zwischen dem Hinaufschieben des Autos und Großmutters Pullover begann der Schweiß herunter zu laufen. Wasserdichtes Klebeband musste erst noch erfunden werden, und die in Zellophan verpackten Plastiksprengstoffplatten begannen von meinem Körper zu rutschen. Ich musste sie immer wieder mit meinen Unterarmen hochschieben.
Als wir Le Pérthus, den verkehrsreichsten Bergpass an der spanischen Grenze, erreichten, war das Verkehrsaufkommen sehr hoch. Hier mussten wir eine Grenzkontrolle passieren. Auf der anderen Seite war das faschistische Spanien.
Nachdem wir ewig in einer Schlange gestanden hatten, musste ich das Auto auf eine Rampe schieben, während mein Begleiter lenkte. Ich zog meinen Pullover stramm und wartete mit dem Herzen im Hals, während zwei mürrische Agenten der Guardia Civil mit glänzenden Lackleder-Dreispitz-Hüten und Maschinenpistolen in der Hand mich ständig beobachteten. Ich übergab meinen Reisepass dem Grenzschutzbeamten, während Zöllner den Kofferraum durchsuchten und hinter den Sitzen des Wagens nachschauten.
„Warum sind Sie nach Spanien gekommen?“
„Turista!“ antwortete ich, in der Hoffnung, dass es durch meinen Akzent nicht wie „terrorista“ klingen würde.
Ein Paar dunkler Augen sah mich einen Moment lang misstrauisch an, bevor der Stempel schließlich auf den Pass gelangte.
Das Auto schaffte es bis zum zentralen Platz von Gerona, wo es erneut eine Panne hatte, diesmal mitten im Berufsverkehr. Schließlich machten wir uns wieder auf den Weg, und ehe ich mich versah, fuhren wir durch den heruntergekommenen, rot überdachten Stadtrand des Industriegebiets von Barcelona.
„Ich hätte nie gedacht, dass wir es schaffen würden“, sagte mein Begleiter.
„Ich auch nicht“, lautete meine Antwort.
Wir verabschiedeten uns und gingen getrennte Wege.
Die möglichen Termine für mein Rendezvous in Madrid waren von Dienstag, den 11. bis Freitag, den 14. August. Ich verließ Barcelona am Montag, diesmal mit dem Sprengstoff in meiner Tasche. Ich hätte fliegen oder den Zug nehmen können, aber ich bin gerne getrampt, und dadurch hatte ich im Notfall auch etwas mehr Geld zur Verfügung.
Mein Ziel in der Hauptstadt war das Büro von American Express. Anstatt zum Bahnhof zu gehen, um ein Gepäckfach zu suchen und meinen Rucksack dort zu lassen, was ein erfahrener Anarchist getan hätte, schwang ich ihn auf den Rücken und schlenderte die Carrera San Jeranimo hinunter, um den Brief für meine Kontaktperson abzuholen.
Es war Siesta Zeit und die Straßen waren leer. Als ich um die Ecke ging, um das Büro von American Express zu betreten, bemerkte ich sofort drei schick gekleidete und englippige Männer mit dicken Sonnenbrillen, die am Eingang standen und miteinander brabbelten. Ich atmete tief durch und versuchte, meine Angst zu beherrschen. Als ich an dieser Gruppe vorbei ging, betrat ich das Büro von American Express, wo ich mich nach dem poste restante Schalter erkundigte. Ein Angestellter wies mir den Weg zu einem Schalter am anderen Ende des Raumes.
Bei der Übergabe meines Passes an die Rezeptionistin fragte ich, ob Briefe auf mich warten. Im selben Augenblick bemerkte ich aus dem Augenwinkel zwei Männer und eine Frau, die in einer Nische auf meiner rechten Seite saßen. Auch hier wusste ich sofort, dass es sich um Polizisten handelte. Das Blut und die Lymphflüssigkeit zogen aus meinem Gesicht und meinem Herzen. Mir drehte sich der Magen um. Etwas war völlig schief gelaufen.
Die Frau mit meinem Reisepass fand meinen Brief zwischen den dicht gepackten Fächern hinter ihr und zog ihn heraus. Als sie das tat, bemerkte ich, dass er mit einem rosa Blatt Papier in der Größe eines Buchmacherzettels markiert war. Die Frau aus der Nische, eine Vorgesetzte, näherte sich dem Mädchen, das mir nun den Brief brachte, sagte ein paar Worte zu ihr und entfernte den Zettel.
Was stand in dem Brief? Wie viel wussten sie? Würde ich dort verhaftet werden oder würden sie warten, bis ich meine Kontaktperson getroffen habe? Aber wenn sie von der Abholung durch Amex wussten, kannten sie wahrscheinlich auch die Einzelheiten meines Rendezvous.
Der Vorgesetzte übergab den Zettel dem Mädchen mit dem Hinweis, sie solle ihn den beiden Männern in der Nische überreichen. Der Vorgesetzte übergab mir dann den Brief und meinen Pass. Ich drehte mich um und sah, wie die beiden Männer aus der Nische schnell hinausgingen. Ich merkte mir, American Express bei jeder erdenklichen Gelegenheit zu attackieren, falls sich mir jemals wieder eine Gelegenheit bieten sollte.
Mein Magen zog sich noch mehr zusammen, und mein Herz klopfte wie eine straffe Lambeg-Trommel. Dennoch fühlte ich mich seltsam gelöst, als ich tief durchatmete und aus dem Büro ging und versuchte, mein Gesicht ausdruckslos zu halten. Mit so viel Selbstvertrauen, wie ich nur konnte, hielt ich vor dem Eingang inne, um mir die Gruppe von fünf Männern anzusehen, die jetzt auf einer Seite des Eingangs stand. Bis ich an der Tür erschien, hatten sie sich tief im Gespräch befunden. Sie hielten kurz inne, tauschten wissende Blicke miteinander aus und machten weiter.
Ich versuchte mich an der munteren Luft eines wohlhabenden Touristen, der gerade sein Travellerschecks eingelöst hatte, und ging den Weg zurück, den ich gekommen war, und zwar so langsam, wie ich konnte. Ich war erst ein paar Meter gegangen, als mir der Rudel von Männern auf der Straße folgte, und dabei immer noch miteinander sprach. Meine Augen huschten überall hin und suchten verzweifelt nach einer Möglichkeit zur Flucht. Ich ging weiter die Carrera San Jeronimo hinauf und hielt an, um in Schaufenster zu schauen, an denen ich vorbeikam, als ob ich einen Schaufensterbummel machen würde, aber in Wirklichkeit wollte ich sehen, wie weit sie hinter mir lagen. Sie hatten mir einen Vorsprung von 20 Metern zugestanden, bevor sie sich bewegten, und sie hielten diesen Abstand ein.
Ein leeres Taxi fuhr neben mir auf der Straße vor. Aber als der Fahrer mich zum Einsteigen aufforderte, wusste ich, dass es sich um ein Undercover-Polizeiauto handelte. Ich wurde immer mehr eingekreist.
Zu diesem Zeitpunkt hatte ich die Ecke der belebten Calle Cedaceros erreicht. Als ich mich dazu bereit machte, durch die Menschenmenge zu stürmen, wurde ich plötzlich von hinten an beiden Armen gepackt, mein Gesicht an die Wand gedrückt und der Lauf eines Revolvers in meinem Rücken gestoßen. Ich versuchte, meinen Kopf zu drehen, aber bevor ich richtig verstanden hatte, was passiert war, wurden mir Handschellen angelegt. In wenigen Augenblicken war alles vorbei.
Fußnoten
[1] Clydeside ist eine Region um Glasgow in Schottland.
Video (Englisch): Stuart Christie erzählt vom antifaschistischen Widerstand im Spanien der Nachkriegszeit, einschließlich seines eigenen Versuchs, den Diktator Francisco Franco zu ermorden.